So I ran my first 5K… Dreadful.
Last Saturday, on the eve of turning 37, I ran my first 5K race… I hated every minute of the training month and detested every step of the way. I’m also genuinely happy I did it.
Disclaimer! This is NOT a popular ableist narrative, rehashed. “I pushed my body to the limit, gave it my all and triumphed in the end.” I am a genetic lottery winner who has abused the privilege of taking basic mobility and functionality for granted. With great luck comes far less responsibility than with great power, evidently. I’ve read too many of these stories in the past few weeks. I quit smoking a dozen packs a day, lost a gazillion pounds, insert your wishlist here, ran 5K and so can you! F*ck off. Some simply cannot. Some just won’t. Some don’t wanna. #NoPreaching … I was curious to try. My body (very) reluctantly cooperated. Let me frame this. At the start, my registration number was 13… “Fine, I don’t like you either!” is what I thought. At the finish, there were no insights, breakthroughs, accolades. The kind volunteers simply motioned for me to turn in my chip. All meaning is assigned. Here are 5 things I learned about running and myself.
1) It ain’t the legs, it’s the lungs. Leg muscles may build & recover with impressive resiliency on a couch-to-5K program. I followed the most basic plan I could find (the graciously laconic schedule by and I combed through dozens of ’em. Anything more detailed/demanding then “run this many minutes today, don’t run tomorrow” would have scared me off. Capacity of lung tissue for regeneration, however, is still a contested topic. I smoked for twenty years. I didn’t smoke for the last six months. So for me, it wasn’t the threat of thigh cramps, buckling knees or ankle strains. I had to re-learn to breathe, re-ration the oxygen, re-consider every cigarette I ever had. While I am cautiously ecstatic I don’t smoke now, I cannot say I regret smoking in the past. It must have mattered then. I own it. Nothing fun runs on regret.
2) Failure tastes like sweat, and bananas. I completed the race with the 26:57 time in 171st place of 300+ participants. My finish line was not pretty. It didn’t feel good and, thanks to official website, there’s proof it didn’t look good either. I presume organizers selected the best available shot! According to RunnersWorld calculator, my age-graded results median was 49.78%. I am utterly average. What a wonderful and challenging reminder! I had secretly hoped/dreamed of coming in last… In the all-or-nothing cultural dichotomy we inhabit, there is equal glory in the self-made catastrophe. “To score 100% as a 37-year-old man, you would need a time of 13:25,” says the page. No shit. I would probably have to die, be cremated and get my ashes spread downwind to achieve that. I’ll take the delightful 26:57 as my lawfully witnessed result to cherish in sickness and in health. Also, as I ate my official finish line banana and cheered the last group of arrivals I became very aware that I could not possibly have run 32-37-41 minutes straight… These “late-comers” were clearly stronger runners than me. #MediocreFailure
3) You are what you eat. I am Campari. Having just given up on the smoking, I was not ready to face up to the drinking. A fair share of my caloric intake historically comes from grapes, if you know what I mean. I mean, I am a (mostly wines) drinker. Fun fact: if you drink three generous Campari cocktails for dinner, the morning run will feel like a bona fide act of atrocity. #ExperientialLearning is an efficient instructor. I made sacrifices adjustments. Here’s my only tip: don’t drink and 5K. I am hypothetically thrilled to have segued into addressing my alcohol habits. However, as of today, I am resolutely unresolved about this. Because running has the strong aftertaste of existential crisis in full bloom and Campari is f*cking delicious. No preaching, just questioning.
4) Inspiration is not guaranteed. Nor optional! I could not get into it: the tales of ultra-marathon miracles, tumblrs full of yes-you-can quotes over images of puppies doing yoga atop ocean cliffs at sunrise, anything remotely “motivational”. I could not even get a running soundtrack together. Techno, country, Beyoncé, 90s Russian pop?! The demoralizing morale of this story was simple. I just did not want to run. Solace came from unexpected sources (as it does). Haruki Murakami’s memoir “What I talk about when I talk about running” was a fittingly uneventful meditation on putting one foot in front of the other. It did nothing as a book. It worked well as a pendulum. Run, read, run. Turns out, Eurovision Song Contest entries are 3 minutes each. Campiest way to measure time, 2016 edition: Amir. Samra. Justs. Drink water. Carry on. Last year two of my college friends participated in the Loch Ness Marathon in Scotland. I thought, whoa… alma mater mates ‘n Nessie, wish I was there! So on my training runs I imagined myself retroactively vicariously alongside them. Inspiration is sought.
5) Do whatever you want/can to experience your life in new ways. I follow an Instagram account of Jean-Jacques Gabriel, an artist, yogi, father, partner, handsome devil, beautiful soul, a guardian of many truths. Once upon a moonlit lake shore nestled deep in the tumultuous heart of West Virginia, we shared a series of seemingly inconsequential experiences that resonated with a provocative “does this make you human?” For me, the challenge of this 5K endeavor was to embody a different aspect of being alive, hopelessly struggling for love, haplessly hustling for attention, ah the bustle of midlife crisis re-emergence. I did it. It is done. And so it is. There is freedom and beauty in those sentiments. I’ma let ’em seep in.
Would I sign up for another 5K? Highly (un)likely. In the meantime, thank you to the fine organizers of IV Espíritu Triabona, my psychotherapist extraordinaire Bogdan Bova, friends & foes near ‘n far, and my partner in too many crimes, Giada.
Y’all’s support, ambivalence and side-eye mean the world to me.
P.S. For good measure, here’s a good piece on ableism for y’all to read :)
101 Solutions: Credit Due
Midlife *risis is not an event, it’s a process… In the spirit of ch-ch-changes, I decided to follow instructions of a fabulous pocket book “101 solutions to get out of crisis” by Madrid-based artist Alexander Rios. How hard/fun can it be? I already cut “crisis” out of my vocabulary😉
54. Destruya su tarjeta de credito (Destroy your credit card)
I’ve been frustrated with Paypal Mastercard customer service for a while, so this was a perfect call to action! I present my little installation titled “5338750253501102 steps towards financial healing” … yes, it is indeed a cut-up credit card assembled as a house of cards… subtle symbolism is my artistic forte🙂
I look forward to 99 more ideas! Meanwhile, check out Alexander’s other great work!
101 Solutions: Say No More!
Midlife crisis is not an event, it’s a process… In lieu of 2016 New Year’s resolutions, I decided to turn for help to experts. I remembered that my fellow artist Alexander Rios has a fabulous little pocket book “101 solutions to get out of crisis” … Eureka! I just gotta follow the instructions. How hard/fun can it be?
- Deje de usar la palabra crisis. (Stop using the word crisis)
Brilliant. To commemorate the learning and initiate the practice, I took a copy of London Financial Times Weekend Edition – this iconic pink newspaper my longtime recreational drug of choice – to see how much crisis can be eliminated in one evening. Within 48 pages there were 13 (!) crisis … including four in one article on the struggles of the diamond industry. True story with or without irony. So I cut out the thirteen words + the diamond into a collage “When life gives you crisis, make diamonds”
When life gives you crisis, make diamonds!
Here is the making-of process… I look forward to trying out a hundred other helpful tips! Meanwhile, check out Alexander Rios’ awesome projects and order your own copy of “101 solutions to get out of crisis” … and I’ll think of what to call my process now that I can’t use midlife cri…🙂
Check out other actions: 54/Credit
ВАЕНГА: ЗАРЕЧЬЕ
Каюсь. Угораздило меня давеча песни «для» Елены Ваенги написать. Семь текстов. Почти альбом. Так вышло. С одной стороны, боязно и стыдно. То ж попса, ширпотреб, да кто я такой. С другой, а не пошли бы тролли нах*й. Дайте замолвить за мою «Елену Ваенгу» слово. Я стосердечно честно.
Сперва. Я из пост-новых-русских: дитя восьмидесятых, умотавшее в поздние девяностые за бугор. Cпустя десятилетие неисповедимые привели меня обратно на Дон родной. И шла ростовская зима 2009 года. И маялся я. И слушал я свои электро-поп-хоп-джаз-ремиксы нон-стоп. Русская эстрада – пережиток прошлого. Как всё моё продвинутое хипстер-окружение, прикалывался я над шансоном и глаза закатывал. Однажды. Такси. Радио. «Снег на моей голове… первый раз в своём городе… Мама, у меня сердце не бьётся. Мама, что со мною будет?» #Fuck #Shit #Слёзы. Куда делся интер-пупер-гипер-активный весь такой мульти-культи-фельдиперсовый я? Кто эта певица? Почему она меня наизнанку поёт?!
Я не знаю Елену – человека, женщину, личность. Концерт видел один, тот Кремлёвский по Первому, где она-босая новогоднее коллективное бессознательное транслировала обратно в похмельные сердца народу. Из того что «знаю»… Подозреваю, мы можем расходиться в коих-неких взглядах на мироздание. Да только я также знаю, медиа-реальности надо фильтровать на три четверти и по любому сомневаться в остатке. То всё молва. Я с самой Еленой вина за полночь не пил, края сути её не видел. Ну и ладно. Мне знакома Ваенга – персона, феномен, ведьма (в хорошем смысле). Мне «Елена Ваенга» вернула ключи-пароли к неприкаянно окаянному духу русскому моему. А кто с пафосом ко мне сейчас подкатит, тот ща пафосу по самые нехочу и получит! Стосердечно честно я.
Диски все купил в тайне от окружения. Слушал в наушниках. #ЯнеТакаяЯждуТрамвая и мне эта ваша «Ваенга» фу-фи-фу. Вот только пишет она кодами, что считываются не ушами. Нутром её чуют, а не слушают. «Я всё сказала тебе. Я всё смогла. Не лгали губы мои. Лгали глаза. Это какая-то злая игра … Я не позволю тебе меня потерять…» И вот, спустя пятилетку с лихвой, неисповедимые увели меня обратно на встречу западным ветрам: пристойный я русский, россиянин из меня никудышный. Однако. Когда я обнаружил своё сердце нежданно-негаданно разбитым, х*ёво стало не-по-детски. На выбор было уходить 1) из жизни, 2) в запой, 3) в креативный астрал. Я ушёл в «Елену Ваенгу». Неделями этот голос на повторе беспристрастно беспрестанно зализывал мне раны. Скупые-мужские пролиты были вёдрами. Вёдра до кипения доводились отчаяния огнём, который раскочегарить может лишь кризис среднего возраста. Что изошло, кануло. Что осталось, стало песнями. Окей, стало текстами. Вот этими моими текстами песен для условной или воплощённой Елены Ваенги.
С одной стороны, ссыкотно. С другой стороны, пох*й. Сложив стороны воедино, я решил написать письмо во вселенную, дедушке… Вот мои семь текстов. Есть/были ещё наброски, но не-до-пил да не-до-пел их до кондиции. А время, оно такое – ему бежать воля… Когда будете читать (а начнёте, то уж прочитайте все), кажется-надеюсь, вы услышите тот голос. И ежели суждено сему посланию на глаза Елене-Человеку попасть (как там теория рукопожатий, сработает?), буду рад знакомству и авось-а-вдруг услышать… Итак:
Елена Ваенга / Альбом «Заречье» / Соавтор: Алексей Тимбул
- Заречье
- Зря (Прости)
- Упс
- Несвобода
- Стременная
- Моя Маленькая Москва
- Сто-сердечно (Портная)
ЗАРЕЧЬЕ
Губ его коснувшись взглядом, я вышла из берегов.
Я сдержать не смогла половодья.
И мне наперёд хватит объятий сильных и слов.
Неисповедимы пути господни:
Издали за ним, да вдаль к нему.
Я до капельки всё сберегу.
Мы руки держали над таинством русских полей.
Только Волга была я, а он Енисей.
И меня унесло на юга в объятия Каспия.
А его дождалась судьба у порога Севера.
В стороны разные бежать рекам вечно,
Но любовью стелется между нами Заречье…
Глаз моих губами коснулся он и взошёл ледоход.
Сердце о сердце ах так забилось!
На двоих бывает мало мира и тесен небес свод:
Не дано всем присно да воедино.
Ко мне теперь, да впредь за мной:
Ему на памяти останусь я сама собой.
Мы руки держали над таинством русских полей.
Только Волга была я, а он Енисей.
И меня унесло на юга в объятия Каспия.
А его дождалась судьба у порога Севера.
В стороны разные бежать рекам вечно,
Но любовью стелется между нами Заречье…
ЗРЯ (ПРОСТИ)
Падали листья, звёзды и слёзы.
Вслед летели слова что камни.
В осень уходила я дымом.
В прошлом оставался ты ядом.
Боли не было светлее,
Чем бросить в ночи сомненье:
Пусть я буду не счастлива,
С тобой счастья не посмею!
Я и на воду уже шептала и по ветру пускала золой,
а оно всё не прощается. Прости ты меня, дорогой.
Есть слова, что нельзя говорить.
Да дела, что делать нельзя.
Коли не могу я тебя разлюбить, буду не любить всегда.
Восставало над рекою солнце.
В груди сердце восставало.
Ты меня не той запомнишь!
Тебя бы помнить и не надо…
Что прошло, то минуло.
К небу зеленятся рощи.
Быть тебе обиженным,
Зря надежд ты моих просишь.
Я и на воду уже шептала и по ветру пускала золой,
а оно всё не прощается. Прости ты меня, дорогой.
Есть слова, что нельзя говорить.
Да дела, что делать нельзя.
Коли не могу я тебя разлюбить, буду не любить всегда.
УПС
Затянулось хмельное застолье.
Потянулись все восвояси.
Я поправила губы. Я поправила платье.
Я храбрости до краёв набралась.
Я говорила, глядя в глаза!
Он мне «вы так хороши» ага
«но ждёт меня дома жена»
Уууупсссс…
Не обращай внимания:
Сегодня не сама своя я.
Извини меня за дерзость.
Я прощаю тебе верность.
Да не мне, а ей… везёт же людям!
И не все мужики – скоты.
Вот ты же – мужик, и не скот ты.
Мне чужого не надо.
За упорство в награду
На улице и моей… праздник будет!
Застолье тянулось хмельное.
И будто взрослое видео,
Я видела его губы, его всего видела.
Вот откуда он такой выдался?!
Он слушал, глядя в глаза.
Он мне сказал, что я хороша, ага
Но ждёт его дома жена
Уууупсссс…
Не обращай внимания:
Сегодня не сама своя я.
Извини меня за дерзость.
Я прощаю тебе верность.
Да не мне, а ей… везёт же людям!
И не все мужики – скоты.
Вот ты же – мужик, и не скот ты.
Мне чужого не надо.
За упорство в награду
На улице и моей… праздник будет
НЕСВОБОДА
Падала из-под небес птица.
К небесам душа взымала.
Твоя стрела меня сразила
И я к твоим ногам упала.
Что будешь делать ты с птицей невольной?
Раненой песней не насладиться.
Между нами всегда будет больно.
Я не к тебе вечно буду стремиться.
Отпусти…
Я в ответ благословлю.
Ты изо всех сил…
А я тебя не люблю.
Падали слёзы дождями.
Шли города под воду.
На кольце да душе камень:
Даровал ты мне несвободу.
Что будешь делать ты с птицей невольной?
Крыльями взаперти не размахнуться.
Я не та, кому клетки довольно.
От тебя я стремлюсь вернуться.
Отпусти…
Я тебя не люблю.
И изо всех сил…
В ответ я благословлю.
СТРЕМЕННАЯ
Мне тебя не осилить. Ну и толку было переходить на ты?
Вновь табуна стрижены гривы в плети будут заплетены.
Берегом да высью, сердца взор по неисповедимым стопам
Ищет след вороного, что давеча в омуте твоём утопал.
Это нам кочевым не знать ли:
Что за горизонтом, то всё вряд ли.
Тебе не оставлю и тени шатра.
Что возьмёшь, то и есть сполна.
Мне тебя не одолеть. Стороной грозы да ливни!
Ветер уходит в степь. Память уходит в спины.
Счастья шансы лишь подкове известны.
Бог даст, мы кентавром воскреснем.
Это нам кочевым не знать ли:
Что за горизонтом, то всё вряд ли.
Тебе не оставлю и тени шатра.
Что возьмёшь, то и есть сполна.
МОЯ МАЛЕНЬКАЯ МОСКВА
Я отдам дворцы и площади объективам и пришлым глазам.
И проспекты с бульварами заодно в руки смелые я отдам.
Мне оставьте дворы да улочки, где с утра ждут колокола,
Где сопит тихо в уют укутанная моя маленькая Москва…
Девчонка с мечтой семицветною!
Как тайна прохожих у всех на виду:
Быть тебе вечно заветною,
Ждать тебе скорой весну.
Ах Москва, Москва!
Знала ли ты знала ли?
Всё что было-не-было.
Всё что будет заново.
Забирайте высотки и башни, что скребут без конца небеса.
Все латки да ряды базарные нисколько не жаль, берите за так.
Мне оставьте на память за пазухой скверы и парки-сада,
Где чудесами шкодит озорная моя маленькая Москва…
Девчонка с мечтой семицветною!
Как тайна прохожих у всех на виду:
Быть тебе вечно заветною,
Ждать тебе скорой весну.
Ах Москва, Москва!
Знала ли ты знала ли?
Всё что было-не-было.
Всё что будет заново.
СТО-СЕРДЕЧНО (ПОРТНАЯ)
Давай сразу. Давай прямо.
Давай сто-сердечно.
Я могу обещать много.
Я не могу сдержать вечно.
Иди просись навсегда.
Иди ищи вовеки веков.
Жизнь – капризная ткань:
Не утаить складок, ни швов!
Семь раз резана, а любви всё не меряно.
Под мои выкройки днём с огнём манекенов то…
Я шью набело. Говорю, как есть.
Придусь впору, обоим будет за честь!
Давай сразу. Давай в лоб.
Давай сто-сердечно.
Я могу вторить «по гроб».
Я не могу врать бесконечно.
Иди помолись втихаря.
Иди сокрушай богов.
Ты со мной иль без меня:
Решать не тебе дорогой!
Семь раз резана, а любви всё не меряно.
Под мои выкройки днём с огнём манекенов то…
Я шью набело. Говорю, как есть.
Придусь впору, обоим будет за честь!
P.S. На самом деле, ну чтоб совсем уже #пополной и #почеснаку, первым родилось одиночное четверостишие:
«Испей мою душу до дна»
Мне хотелось тебе сказать.
Ха! А да нет у души дна…
Захлебнись ты бл*ть с-ка!
Мне кажется это вполне «ваенговский» такой под-текст хехехехихихи🙂 И на последок, из упомянутых набросков, чтоб уже точно #ойвсё:
«Я никак не могу понять, хотя картина ясна.
Не гадай наперёд, говорила мне мать и была мама права.
Ты ушёл искать не меня… а я думала, эх думала я…»
«Под звенящей звездою суждено мне родиться
Вижу в лицах я свет и судьба мне – певица»
«В жизни всякое бывает… Так пускай тебя в ней не будет!»
Post-P.S. Я пред-показал нескольким, близким. Реакция: «А как же авторские права?! Лёха/Лёша, сп*здят же…» В моей голове эти тексты – естессна! – бесценны. Да вот коли держать их в голове моей, цена им – фиг да грош. Отдаю в интернет, в никуда, богам. Если судьба им найти себя в устах Елены или ещё кого… вернётся мне моё сторицей, так или иначе. Контракты писать воистину проще, чем такие тексты из аорты по слогам сцеживать… #ейбогу
ПЕРЕ-СМОТРЕТЬ СЕБЯ
ENGLISH version of this text is here
Как я выгляжу? Прям ща и ваще. На английском есть понятие «body image», то есть «взгляд на тело», как идея телесного восприятия самого себя. На русском нет. Я как человек русский (хотя и англоязычный), соответственно «без понятия» в этом вопросе. У меня и тела то будто нет. Точнее есть (особо ежели при болях), но будучи переводчиком-креативщиком-тунеядцем, живу я давно и практически эксклюзивно головой и в голове. Башковитый. Тела нет, а вот претензии к нему есть и всегда были. Накачать, подкачать, откачать. Быстрее, выше, сильнее, бы. Печалька, но мой тело-имидж завис в лихих юных девяностых аккурат в районе этой фотки на фоне ковра. #ТысячаСлов
То, что секс знаком мне не понаслышке, можно считать чудом или совпадением случайностей. Но сейчас не про это… Сейчас про «взгляд на тело», про понимание себя через внешний вид своего тела. Мужчины за тридцать об этом не говорят, обычно. Русские мужчины за тридцать об этом уже не вспоминают, как правило. Русские не-строго-гетеро мужчины за тридцать существуют вообще лишь как вражеский пропагандистский миф. Ну и шо делать? Где и как искать себя? Утраченное время ищет Пруст. Пусть я найду время оставшееся. Я вроде в своём уме. Мне б ещё в своё тело. Это не анонс смены пола, кстати: мне в своём полу впору. Помнится, дворовые сверстники делали коллажи: свою башку лепили на Конанварвара, на Брюсли (одним словом), на любых качков. Задумка была «стать такими». Я тоже клеил; и себя на постеры, и просто постеры на стены. Провально. Клеить всё равно хотелось сверстников. Вид себя в виде Чакнориса лишь усугублял разрыв реальностей. Худо-бедно тяну я вот «под сорок», а вопрос по-прежнему на повестке, ребром. #ТысячаЧертей
Давеча суперская фэшн-фотограф Алина Пастухова добавила в своё онлайн портфолио фотки с пары совместных сетов. В свете ребро-вопроса, я был ошарашен. С экрана на меня объективно смотрел объективно-интересный мужчина. Хэштег, ябвдул. А как же я он ну тот … на фоне ковра? Были тут же перерыты проф-фото за крайние несколько лет. Все эти фотосессии моментально списывались в моей голове на рабочую текучку: то срочно в номер, это промо для акции, там чисто по-дружески щёлкнули, здесь заодно по ходу мероприятия… Нигде никогда не Я… Комплименты фотографам, шутки про фотошоп, дискредитация реальности. А ведь я же?! Поэтому. В рамках затяжного бурного празднования Кризиса Среднего Возраста постановляю сделать себе коллаж из этих вот фоток себя, со своей головой, на своём теле. Попробую пялиться. Авось, а вдруг, узрею и уверую. Что не становиться надо, а просто быть. Аз есмь. #ТысячекратноYes
Если кто сам решится на подобный эксперимент для себя – собрать до кучи несколько «удачных» фотографий вас-себя для мотивационной переоценки телесного понимания себя – буду рад слышать процессуальные комментарии и результативные отзывы «по факту».
Re-View Your-Self
I have a problem with body image. Actually, my problem is deeper. Spending most of my time within my head as a writer-translator-artist, I have a problem with basic embodiment. So such questions as what do my body/face look like or how are my body/face perceived by others are already a cognitive step removed from my daily experience. While I struggle to have a body at all, it is subject to unfavorable judgement nonetheless. It could-should be better, hotter, stronger, -er, -er, -er… In truth, my corporeal memory of physical self got stuck in the 90s on this pic. Key word: very-super-awkward.
The fact that I have experienced any romantic/erotic relations at all appears to me as a miraculous testament to kindness of strangers. But I digress… Body Image & Self Image. Men generally don’t talk about it, much. Men in mid-thirties certainly don’t talk about it, constructively. Queer men in mid-thirties just seize to exist in collective imagination, altogether. How would I find me? It’s not about temps perdu of chasing youth. Forward is where I want to move. Next is what I’m after. My head is way ahead (pah-dam-pam!) but I want to be there in full flesh. Oh I’ve done the motivational collages before: the anonymous fitness models, the famous fit personas, even my head on other people’s broad shoulders and lithe torsos. That’s how the popular expert advice goes, no? See it to believe it. Fake it till you make it. At best these images became a source of envy-lust, at worst they further disembodied me.
Recently a wonderful fashion photographer Alina Pastukhova launched her online portfolio which includes a few photographs she’s taken of me. It was jarring to see them. I have worked with a few photographers in the past couple years but in my head (!) these shots were always contextual necessities: pic for a print bio, promo for a gig, favor to friend, etc. Kudos to your talent, a few Photoshop jokes, let me sabotage this reality. I never really acknowledged myself as a subject. Until now, in light of my aforementioned mid-thirties dismemberment predicament. These are not selfies, so it’s conceptually harder for me to undermine or dismiss their representational value. Someone else saw me this way. Therefore there could be an alternate truth therein. Sure, self-worth is an inner thing, but when your Inner is a goner and/or a gunner, Outer sometimes might do too …
So… As part of my mid-life crisis extravaganza festivities I’m making a collage of (reportedly) alright-looking images of me from the last couple years. Maybe if I stare at them long enough, I’d finally recognize myself. I just want to look and feel like ME, fully and wholly present for the next chapter(s) of MY life. In words of Queen Beyonce: Get ME bodied!
Would you consider making and sharing a similar collage of YOUR “good” pics? What is-was that process like for you? How does-did it make you feel?
Подарить тебе море… / To gift you the Sea
I want to gift you the Sea / Я хочу подарить тебе море
Я хочу подарить тебе море,
чтобы вас всегда было двое;
линии жизни в одну – полосой прибоя…
Я хочу подарить тебе волны –
в пески завернуть безмолвно,
течением перевязать ровно…
Но сие не возможно, увы.
На компромисс согласишься ли ты?
Я ж на 80% состою из воды…
В честь Всемирного Дня Океанов решил поделиться стихом да коллажом, которые я подарил кой-кому в 2012 году. Коллаж состоит из ВСЕХ морей на планете Земля, стихи состоят в основном из моего Желания… История имеет (в общем и целом) хэппи энд, частью которого является данное творческое наследие, доступное мне и вам теперь лишь по-цифровому🙂
In honor of World Oceans Day I want to share this poem and collage I created for someone in 2012. The collage is made of cutouts of ALL the seas on planet Earth and the text is made mostly out of my Desire🙂 I won’t translate the poem, but the premise is… I want to gift you the sea. Blah blah blah impossible. But hey, I’m 80% water! Is that enough? … That particular story has a happy but end, this creative legacy included (digital format only)🙂
